
Encostado à parede de um prédio antigo, coberto pela
tenebrosa intempérie, um individuo sem idade, sujo e andrajoso, ajoelhado e de
pés nus, grita das profundezas da alma.
- O Anticristo está a chegar, estás a chegar, a besta está…
– uma falha na voz, a lágrima sobrepõe-se à chuva que lhe percorre o corpo, ao
mesmo tempo que vislumbra a indiferença ou a grande repulsa de quem por ele
passa – Esperem! Oiçam-me! Já vi a besta da terra… já o vi…
- O caos vai-se instalar, já vi o falso profeta – rouca e
profunda como a noite, sua voz projecta-se na escuridão, perdido, seus olhos
semicerram-se imediatamente, como os dum animal irritado – Armagedão, o
anticristo entrará em Jerusalém e se autoproclamará Deus.
- Oiçam-me, têm de me ouvir! Aqui ninguém é inocente. –
Desesperadamente insano, descontrolado, leva as mãos à barba enquanto grita no
vazio – Jesus não vai regressar para salvar o Mundo, é tudo mentira.
- Vem, mata-me com as tuas palavras, desafio-te… – sem
esconder a decepção, deixa-se cair de exaustão, para a custo se levantar,
reprimindo um novo soluço resignado e triste – A batalha já se deu e Deus
perdeu-a…
De repente, estremeceu – Pára, estou a arder, deixa-me,
deixa-me, não te quero.
Sente, uma vez mais, o abandono dos sentidos, apaga-se
momentaneamente para a vida. Ao acordar, sente-se calmo, em seu redor apenas a
mais pura das cores. Será que está morto? Está deitado numa cama, envolto em
lençóis brancos. Sente-se limpo e a roupa tem um suave odor a lavado.
Está sozinho, a mente ainda distante e a vista algo turva.
Pela luminosidade do quarto poderia adivinhar o paraíso não fosse estar de mãos
e pés atados, mas o inferno não é tão puro, pensou.
O rosto de um anjo surge sobre si, numa língua perdida,
dá-lhe algo para tomar e contínua suavemente seu diálogo.
Que interessa afinal onde está… não há presente ou futuro, o
passado a água da chuva levou…
Muito bem imaginado e muito bem escrito todo o enredo.
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